Habla Poética

Prece

2012-01-21T12:16:00.000-08:00

Deus,

Com adificuldade que me é peculiar quando me ponho em oração, venho falar-lhe emborao Senhor de tudo já saiba previamente. Mesmo assim, sei que preciso; por issofaço, por isso falo, oro!

Queroconversar sobre espiritualidade, aliás, sobre isso que agora experimento e que,de certo modo, faz parte dela. Por mais que saiba o quanto me é precioso esaudável – em todos os aspectos – estar em estado de silêncio e meditaçãodiante de Ti, a sós contigo, poucas vezes o faço. Não sei o que temo, não sei oque me impede, não entendo porque me distraio com tantas futilidades até que,enfim, depois de tanto pensar em te buscar, acabo diante de Ti.

Tenho tantasteorias sobre espiritualidade, já li tantos livros a respeito disso, ouvitantas mensagens sobre, que não posso alegar falta de informação. No entanto,esse conhecimento nem sempre resulta em devoção. Pelo contrário, sinto que namaioria das vezes troco a refeição pelo cardápio.

Não queroque a espiritualidade seja apenas mais um tema de reflexão na roda de amigos,ou assunto de um texto bem elaborado e com argumentos intelectuais. Preciso queseja verdade em minha vida, preciso experimentá-la. Que seja como água pura ecristalina, fresca, bebida na fonte, como nas bicas das minas de água queescorrem entre as montanhas mineiras. Que seja uma experiência deliciosa derefúgio para a qual eu me lance como quem se rende. Uma atração que me domine eme leve a deixar a rotina urgente da vida (que nem sempre é tão urgente assim)para me dedicar à vida interior e encontrar-Te em mim, e a mim mesmo Contigo emmeu coração!

Das dores incompreendidas

2011-10-23T20:48:00.001-07:00

Dasdores do meu peito sei eu e Deus. Fora nós dois quase ninguém mais mecompreende. Contudo, sinto-me em boa companhia. Afinal, mais incompreendido queDeus está para nascer. Quem, quantos, onde estão os que compreendem sua obra eplanos? Alguns raros, muitos nem se encontram mais nessa terra... A verdade éque são poucos. Portanto, em Deus me acalento, desejando por vezes ir-lhe aoencontro. Porém, com sua firme mão, rejeita o meu “convidar-me” aos seusaposentos. Parece que me quer mais aqui, nessa terra seca, como um bambu que detanto vergar-se muitos diriam “vai quebrar!”. Enfim, sigo vergando, plantado,firme, e esperando o consolo prometido. E vai-se a vida, e vão se as horas, oschoros, as lágrimas e as saudades tristes... Estou passando com a vida...

O amante

2011-10-23T20:43:00.000-07:00

Regaruma flor

evê-la crescer bela,

doceimitação do amor!

Ser tão mineiro

2011-10-12T14:34:00.000-07:00

Ser tão mineiro é o que me faz assim,

poeta e sonhador,

um poço de melancolia e saudades sem fim

Amante das cidades,

apaixonado pelo sertão,

com poucas vaidades,

e um coração cheio de fé e tomado por devoção.

Em alguns casos sem dizer sim ou não,

em qualquer caso,

optando sempre por ponderação.

Com cara de matuto,

E um jeito acanhando,

Escondendo dentro de si um espírito arguto.

Ser tão mineiro é o que me faz assim,

tão triste e tão contente,

às vezes cabisbaixo

muitas outras, sorridente.

Ser tão mineiro... é o que me faz assim!

Textículos

2011-07-27T07:26:00.000-07:00

pequenos textos
cuja virilidade verbal
singela, suscinta, não decepciona
deles germina vida,
semente pura que fertiliza
corações áridos sedentos de alívio poético.

Canto na metrópole (ou O Sabia II)

2011-05-20T06:56:00.001-07:00

O Sabiá que não cessa o canto,
Resiste,
insiste,
Não quer partir,
permanece entre raras árvores e prédios de concreto pálido,
superando buzinas e freadas intermitentes em uma cidade que não sossega.
E ainda por cima canta,
(ou seria choro?).
Não sei bem definir. Mas encanta.
De repente (como que por magia) parece que a vida para,
os carros silenciam seu grunhido,
as vozes se calam.
E só se ouve um canto...
fino, suave, triste, desejoso,
vindo da alma de quem ouve o pássaro cantar.
Por fim, percebo:
Em teu canto, meu canto.
E quieto, no meu canto, me espanto
por ouvir em sua voz,
Minha alma em triste choro.

Miragens

2011-05-20T06:54:00.001-07:00

Ao tocar-me a ausência do teu ser,
Percebo-me que me faltas. E quanta falta faz tua falta!
Falta-me teu aroma, não tenho também teu sabor.
Falta-me teu olhar suave, nega-me a distância também as tuas mãos.
Ando nu, sem vestir-me do tecido de teu corpo.
Não encontro morada, vago como cão perdido esperando te encontrar.
Como ave recém-nascida, preciso de ti para me aninhar nas noites frias.
Minha mente, intransigente, vagueia em miragens. Imagens.
Imagens de ti. Imagens de mim. Nós.
Perdendo-nos no encontro de nossas almas. Nossos corpos!
Que delícia!
Tua pele. Tuas formas. Tuas marcas, tuas manchas, tuas pintas, tuas sardas.
Uma profusão de beleza, de sabores, música palpável.
Canção de amor com notas degustáveis. Pintura em movimento. Uma loucura!
Ah, como queria agora desaguar em ti toda essa fervura.
Paciência, carência, renitência, ansiedade e ardência me possuem com indescritível intensidade.
Miragens. Imagens de ti em mim. Sempre, até que miragens se transformem novamente em Oásis.

A postulante

2011-04-19T15:22:00.000-07:00

Deus tem todo o poder,

Até o de, por um dia inteiro, me escutar chorando

sem me infligir castigo.

tenho natureza triste,

comi sal de lágrimas no leite de minha mãe.

O vazio me chama, os ermos,

tudo que tenha olhos órfãos.

Antes do baile já vejo os bailarinos

chegando em casa com os sapatos na mão.

O jantar é bom, mas eructar é triste,

quase impoetizável.

Deverás, não há de banir-me

do ofício do Teu Louvor,

se até uns passarinhos cantam triste.

Adélia Prado, em A duração do Dia (Record)

Cântico pastoril

2011-02-13T05:07:00.000-08:00

Para Suellen Ramos, também minha irmã

Entre a cidade e a roça,
Não titubeio nem fico na fossa.
Quero mesmo os campos quarados de capim e margaridas.
Quero um jardim sem fim pra eu me deitar,
e de perfume, o cheiro do mato, encher minhas narinas.
Quero a roça,
Não me importa se a vida será uma joça.
Vou andar a cavalo, e até de carroça
Essa vida, sim, é que é saborosa!

Poema-reza

2011-02-13T05:05:00.001-08:00

Para Érika Ramos, minha irmã

Que Urucubaca!
Saravá treiz veiz.
Deus me guie e me guarde.
Hoje, agora, e toda veiz.
Por que com tanto azar
Imaginem,
Se em um balde eu entrar,
Não me admiro,
É capaz de eu me afogar.

Noite na roça

2011-02-01T11:17:00.000-08:00

Na fazenda,

Ninguém ousava,

Com os olhos no céu,

Toda boca se calava.

Contemplava.

Era verão, de noite estrelada.

Cidade cinza

2011-02-01T11:00:00.000-08:00

Avistei o céu, não havia sol.
Nas nuvens, o cinza característico dos dias de chuva.
Nas ruas, vidas insossas encenando um filme repetitivo, chato.
Não havia cheiro, e se houvesse na seria bom, não tinha nenhuma flor por perto.
Só as nuvens cinzas, um céu sem sol;
Era a vida, circular, acontecendo sem data pra acabar.

Conselhos a ninguém

2011-01-24T04:53:00.000-08:00

Seja sábio, não se gaste tentando ensinar quem não deseja aprender. Vive, experimente, prove, deleite-se no cotidiano inevitável de todos nós. Se quiserem, se notarem seu saber, se houver alguma alma sedenta, certamente hão de te procurar. Aí seja sábio, repasse apenas o que aprendeu em sua prática, fale apenas sobre o que lhe perguntaram, pergunte mais e permita que seus ouvintes aprendam por si mesmos. Conduza-os à reflexão redentora e não perca tempo se não se silenciam diante de sua voz. Se tagarelarem, cale-se, ouça-os e não fale mais! Lembre-se que não os procurou - pelo contrário.

Oração tudo ou nada

2011-01-18T04:15:00.001-08:00

Se não posso ser pleno em ti, que eu passe a não ser-existir mais. Desisto de mim enquanto teu projeto. Desisto de teus planos e de tua vontade, desisto de manter-me adiante sendo que não pareço caminhar um passo só. Desisto!

Difícil é convencer-te a desistir de mim! Como podes insistir tanto assim?

Oração torta

2010-12-09T08:01:00.001-08:00

Não paro para ouvir-te, Deus, porque não ouço nem a mim mesmo. Fujo da minha alma, distancio-me de meu próprio coração.

Estando perto, estou longe. Te querendo, te desprezo; te esperando, me desespero. Te amando, te aborreço. Te temendo, te desrespeito. Tudo, tudo simplesmente ao contrário do que deveria ser...

Oração do errante

2010-12-07T09:35:00.001-08:00

Deus,

Saber-me em seus caminhos me trar-me-ia paz. Como saberei? Saber-me fora de seus caminhos, trar-me-ia direção, poderia dirigir-me ao retorno quanto antes e retomar a caminhada de onde me desviei.

Contudo, Senhor, não me sabendo nem dentro nem fora da sua vontade, o que farei? Ensina-me a ouvir sua voz, a entender seu querer, a perceber seu toque... Ensina-me a ser sensível a ti!

El remordimiento

2010-11-24T04:23:00.001-08:00

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

O Sabiá

2010-10-15T17:31:00.000-07:00

O sabiá sabia,
que em meio à minha tristeza,
seu canto me traz alegria.
Do alto da mangueira, tenor incomparável,
chora um canto charmoso.
Ou seria um canto choroso?
Não sei. Mas que canta, canta.
E que chora, ah, sim, ele chora!
E eu, de alegria ou tristeza, não importa, choro junto!
E meu rosto se hidrata com as lágrimas que caem,
e meu coração se irriga pela enxurrada de sentimentos que brotam em meu peito.
Não me importa se dói ou se me alivia,
canta sabiá, chora sabiá, não pare de cantar!

Guia sem rumo

2010-08-01T06:20:00.000-07:00

Ai, ai, ai, coração!
Diz-me o que é certo,
Mostra-me o caminho,
Dá-me a direção!
Não sabes, suponho!
Tu também estás perdido,
Também te embriagas na dúvida,
Perdes-te a ti mesmo em tormento enfadonho.
Preso no meio,
Possesso pela incerteza,
Subjugado por estranha paralisia.
Estás também quebrado, fragmentado,
Entregue à inércia, vivendo de receio.
Não fujas de ti, não fujas de mim, não tente driblar teu destino.
Ah, coração... Quanta miséria em ti,
Melhor a ignorância da criancinha que a fartura de conhecimento e ideias,
Melhor não saber!
Melhor viver sem conhecer que viver em desatino.
Não sabes, suponho, não sabes teu caminho!
Não conheces teu destino!
Como, então, poderás guiar a mim, pobre coração?

Passar a régua e fechar a conta

2010-07-15T00:15:00.000-07:00

E o medo que dá na gente de olhar “praqui” dentro da gente mesmo? Meu Deus, tem vezes que a gente se vê tão encardido de pecados e falhas que (parece) melhor nem abrir a porta do coração pra escarafunchar o que há nesse quarto bagunçado que a gente chama de alma.

A despeito disso, tem que ser... não dá pra viver a vida toda escondendo-nos de nós mesmos. Seja com quem for, sempre temos algum acerto de contas a fazer. Infelizmente ou felizmente (ainda não decidi), até com nós mesmos temos negócios pendentes.

A minha terapeuta já me indicou, é melhor fazer isso rapidamente. Quanto antes melhor! Ela não falou com essas palavras, mas eu entendi bem. Quanto menos tempo levarmos para passar a régua nas contas que existem em nosso íntimo, mais fácil será compreender a razão de sua existência e o porquê da necessidade de fechá-las e começar tudo de novo numa outra caderneta.

É fácil falar, difícil é fazer... Não é?

No mais é isso, bora lá então!

Nenhum valor

2010-06-25T22:34:00.003-07:00

Olhos sem lágrimas,
Coração sem as dores da paixão,
Mente sem arrependimento,
Amor sem sacrifício,
Uma partida sem ardor,
Comida sem tempero,
Nada, nada disso tem algum valor...

Vou bem, e continuo indo

2010-01-12T04:45:00.000-08:00

A sensação de ausência expressa, ou mesmo o sentimento de não-pertencimento a qualquer lugar que seja, aliado a paradoxal alegria de estar em qualquer lugar, põe alguns a se preocuparem comigo (talvez porque não notem esta última).

Amigos, não sou triste. Posso garantir que tristeza e alegria habitam minha alma com a mesma freqüência que o ar passa por minhas narinas. Considero perfeitamente normal. Ser humano é mesmo ser paradoxal, é não se encaixar nas amarras do objetivismo fatalista que dita: “Está triste, logo está mal.”

Estar triste pode ser estar bem. Ou mesmo estar bem de uma forma diferente, talvez piedosa (não que eu mesmo me julgue piedoso). Caso prático: ficar triste por um pobre mendigo e dispensar ajuda para tirá-lo de sua condição precária pode significar saúde espiritual (coisa boa). Por outro lado, a mesma coisa pode denotar soberba espiritual, aquele sentimento de quem ajuda por se ver maior, por se ver em outro patamar com condições de abaixar as mãos e levantar o outro.

Mas é de alegria e tristeza que eu falava. Pois bem, estou alegre hoje, no presente momento de minha vida; insatisfeito, contudo... Alegre por tudo que me vem às mãos, e por tudo que persigo e conquisto. Insatisfeito, sim, pela sensação constante de desconforto pessoal diante das mazelas que me acompanham. Maltrapilho, como alguns gostam de dizer... É isso que sou.

Daí a expectativa sempre esperançosa da redenção gloriosa de minhas enfermidades e deficiências.

Reitero, vou bem. E vou indo, em frente, para o alvo, sem ter, no entanto, tantos alvos assim. Mas convicto de que se há um alvo honroso a ser almejado, esse é o de apenas ser. Por tanto, estou me tornando a fim de poder ser.

Dormente

2009-11-18T03:10:00.000-08:00

Minha dor mente,

Se esconde, diz que não é dor,

Que não é saudade,

Que não sofre da ausência.

Mentira!

2009-11-11T15:18:00.000-08:00

Silence Screams

Quando suas almas cedentas gritavam em silêncio, não percebíamos.
Aparentavam-se esfomeados, por isso demos apenas pão, café e algumas frutas.
Precisavam de muito mais. Não havíamos notado.
Eles, famintos; nós, cegos!

2009-09-30T17:45:00.000-07:00

Aquele medo

Decidiu -- por razões que não convém comentar -- deixar de amar.
--Tenho medo de me ferir, de sofrer... -- alegava em voz apertada.
Não era medo de sofrer. Era medo de ser feliz.

2009-09-15T19:20:00.000-07:00

Sem fome

“Não quero faca nem queijo, quero fome”. Te entendo agora, Adélia.
Fome é o mais importante.

Pois tenho papel e caneta, porém falta-me a bendita fome (inspiração!).

Toma-me o incômodo senso do dever, que me diz: “escreve!”

Contudo, o que escrever?...

Escaparam-me os versos, como cavalos selvagens, e não os alcanço. Secaram-me as fontes poéticas... nem mesmo o pranto me restou, a fim de que eu pudesse colher algumas gotas e regar meu jardim de emoções.

2009-09-09T10:10:00.000-07:00

Pra você (Réplica)

Não herdastes apenas o coração agitado dos faunos,
Mas também a leveza da alma e a doçura das palavras.
Teu balanço é travesso, pois és um eterno menino.
Teus passos trôpegos, trôpegos não são.
São firmes! Pois me levam pelos jardins da felicidade...

Tua maior riqueza é o teu beijo, sempre doce e quente.
O castelo que me ofereces é o abrigo do teu amor, onde me refugio.
O banquete que me ofereces são teus abraços de carinho,
E as canções noturnas me fazem repousar segura.
Nunca negaria a delicadeza de minhas mãos em teu rosto sereno.

Teu rosto de fauno real me encanta mais do que o de príncipe inventado
Do elixir dos meus lábios, fauno, sempre beberás,
Do meu feitiço, jamais escaparás!
Pois antes de ti, já me rendi ao nosso ritual de amor.

Jacqueline Emerich

2009-09-08T23:13:00.000-07:00

Pra você
Pelos dois anos em que estamos juntos

Dos faunos mais ousados
Só herdei meu coração agitado.
Que deseja incorrigivelmente dançar contigo, ninfa minha.
Não dei a sorte de ter o balanço travesso
Nem o molejo que encanta.
Meus passos são trôpegos,
Minhas pernas inflexíveis.
Mas esse meu coração está sempre pronto a bailar,
Não desiste nunca!
Insiste. Sofre de paixão.
Quer sempre te conquistar.
Peregrino errante, riqueza não tenho;
Não possuo jóias nem recebi fortunas por herança,
Não te lhe ofereço um castelo por moradia
Nem um banquete por refeição.
Mas se te alegram as canções noturnas,
Os aromas dos bosques ermos,
E a melodia que não cessa em meu peito,
Então vem!
Libera-me do teu mágico poder
E não me negues a delicadeza de suas mãos.
Dá-me dos elixires contidos em seus lábios,
Enfeitiça minh’alma, fada amada.
Faz do fauno um príncipe,
Dos bosques, casas de realeza;
Dos aromas, finos perfumes.
Do tropeço, dança elegante
Para embelezar nosso ritual apaixonado,
O culto do nosso amor!

2009-08-27T18:43:00.000-07:00

Des-gosto

Acostuma-se...
Com a dor,
A pobreza,
A solidão,
A depressão.

Acostuma-se...
Com as brigas,
O rancor,
A mágoa,
O temor.

Acostuma-se...
A viver, a sofrer, a sentir -- e não sentir mais nada.

Acostuma-se... simplesmente, e daí a vida perde o sabor!
Basta apenas acostumar-se...

2009-08-27T18:36:00.000-07:00

Mineridade

Arrói, fejão, tutu e torresmim...
Que mai si pode querê?
Que mai é tão bão assim?
Pra miorá, só farta o limão,
Pra modi ispremê nessa cumidinha tão boa...

2009-08-24T18:02:00.000-07:00

Dor de cabeça agravada pela saudade

Dor,
Latente,
Constante,
Sempre presente;
Que horror,
Não me abandona...
Quero cura,
Quero alívio,
O frescor da saúde!
Quero o colo do meu bem,
O seu chamego sem fim.
A suavidade da sua pele,
De seu corpo de marfim.
Quero esse santo remédio,
Esse pedacinho de céu,
De sabores sem fim.

2009-08-20T15:59:00.000-07:00

Considerações

Disciplina, como adquiri-la? Parece-me impossível tornar-me alguém com um mínimo de organização.

Oração, já quase não sei o que é isso na prática. Qual a importância desta disciplina? Que a tem sabe...

Ansiedade, isso sim eu sei bem o que é: é nunca estar onde se está.

2009-08-07T05:58:00.000-07:00

Amaldiçoados homens
Os que perderam a docilidade da vida
Que não sentem mais o cheiro das rosas
Que não saboreiam os gostosos frutos da terra
Que não veem nos recém-nascidos a esperança renovada
Que se deixam dominar pelo dinheiro
Que se perdem no sexo
Que mutilam suas almas guerreando contra si mesmos
Desfigurando sua aparência e encarnando a pior pobreza da vida:
A insensibilidade

2009-06-18T12:59:00.000-07:00

Apetite Poético

Que apetite,
Que fome é essa que vem do nada?
E essa sede sem noção!
Vontade de ter – Um querer sem saber o quê...
Já sei, poesia!
Doce como só ela pode ser.
Esse sabor...
Esse alento...
Esse desejo...
Suave mantimento...
Remédio sagrado para a tristeza da vida,
Para as saudades não resolvidas,
Para os amores malacabados.
Para as vidas não vividas!
Poesia: Simples, não acha?
Não precisamos de muito para achar conforto!
Um pouco de Drummond,
Da Adélia,
Do Quintana e lá estamos nós felizes outra vez,
Ainda que tristes, mas felizes.
Estamos?...
Perdoe-me por incluir-te sem permissão,
Mas acho que todos somos muito parecidos.
Todos temos fome e sede de poesia!

2009-05-07T06:29:00.000-07:00

Invocação

Desassossego vem assim do nada
fazendo moradia onde não foi convidado
e assim bem rapidinho, tudo é inquietação

Calmaria! Calmaria, na busca de te reencontrar
sinto que te perco ainda mais
sinto que me perco ainda mais

Mas a ti faço um pedido,
perdoe esse coração errante e volte
em troca te ofereço eterno abrigo

Não demores
vem assim do nada, como uma brisa suave
volte pois aqui será sua eterna morada

Érika Ramos, poeta em franca autodescoberta.

O nó

2009-04-13T07:16:00.000-07:00

O nó no gargomi,
a enxurrada de lágrimas,
o peito apertado.
É saudade.
É vontade.
Nostalgia...
É tristeza “braba”,
que chega de mansinho e quando a gente vê... já era!
A alma já não tem força pra resistir.
Deseja... e não pode ter...

2009-03-23T05:32:00.000-07:00

Menina Triste

Eu vi a menina triste. Sua alma escondida, aparenta ferida que não se tratou nesta vida. Seu semblante caído, coração afligido de quem parou de sonhar. Sonha, sim, sonha pesadelos desconexos. Clama, quer ajuda, sem saber que clama ou que anseia por redenção.

Eu vi a menina triste, ela canta, dança, come e bebe. Ela beija, abraça, transa e não sente. Nada tem gosto, nada é tão bom, tão bom quanto o pranto do desespero que a alcançou.

Eu a vi, ela vaga pela vida... pelas estradas deste mundo sem fim. Finge a alegria, proclama falsamente o prazer. Errante que é, nunca se sente em casa. Não possui lar, seu coração não criou raízes.

Eu vi a menina triste. Ela é como árvore de frágil tronco, não são viçosas suas folhagens, suas copas decaídas e seu odor é fedor!

Eu a vi.

2009-02-12T12:03:00.000-08:00

Explicando a saudade
Poema de um querido amigo

A gente conhece a pessoa.
Sem pedir,
sem querer,
sem ao menos consultar...
Simplesmente conhece.
Seus sorrisos, suas lutas, sua história.
Daí, aquele tempo vence.
O tempo de boas risadas, filmes, troca de experiências.
E sem maiores diferenças a pessoa vai para o próximo nível do jogo da vida.
Ficam os flashes das fases dos jogos que foram jogados juntos.
Isso é a saudade!
Lembrança de alguém que lhe ajudou, trouxe alegria, dividiu experiências e se foi por um atalho que você não entrou...
Tenho saudade...

Humberto Reis Coutinho Júnior (Xará)

2009-02-11T17:16:00.000-08:00

Se vais sofrer...

Se vais sofrer, sofre com gosto. Sofre fortemente e sofre com beleza artística das tragédias gregas. Pois quem sofre sem beleza, dá pena! Dá dó... Que pobreza esta: ser motivo de dó!

Tu, se tiveres de sofrer...sofre então, mas com musicalidade cortante. Saia de ti uma sonata melancólica que, de tão bela, não te permita sofrer só!

Chore, com poesia. Grite, com melodia. Incline a fronte, com reverência litúrgica. Não, nunca dê
motivos para que tenham pena de ti.

Tu, que sofres, aprendas a sofrer e sofre como sofrem os poetas!

2009-02-09T04:54:00.000-08:00

Declaração de Amor

Somente se não tivesse noção do seu valor eu não temeria ficar sem ti; ainda que estejamos ligados tão profundamente, temo e tremo... pois não há riqueza que não traga ao homem rico o ônus do zelo diligente.

Não, não temo perder-te! Temo ficar sem ti...

Temo distância – o monstro-mor que nos afronta constantemente –, temo o temor da solidão incomunicável, da impossibilidade do toque, do sopro gélido da tristeza sem o consolo da convicção de que tudo está no caminho (certo) e a caminho.

Deus não nos desampare e abra portas, aplaine os outeiros e nos dê a coragem e ousadia necessárias para continuarmos a lutar!

Diante das dúvidas, tristezas, dores e “des-espero”... tento esperar, tento não parar, esforço-me para crer!

Diante de tudo isso, Amo!

Amo você.

2009-02-05T08:59:00.000-08:00

Oração do Poeta

Livra-me, ó Deus, da infertilidade poética.
Arranca-me da miséria das palavras secas;
Não permita que apenas martelos e pregos saiam de meus lábios.
Faz brotar em minha boca fontes ricas de águas vivas.
Não, não volte meu coração às palavras torpes,
Nem me perca no desvario doentio das expressões funestas.
Me limpa dos chulos vocabulários.
Dá-me a fertilidade dos sagrados versos,
Para que seja doce meu falar e temperada minha ira.
Ouve-me, e atende minha súplica!
Sê comigo, ó Santo, dá leveza ao meu falar.
Amém.

2009-02-05T08:40:00.000-08:00

Expressão

Às vezes sai triste a poesia,
Como choro em silêncio de criança castigada.
E os versos já não têm a cor da alegria
E o ritmo se torna lúgubre;
O poeta se expressa, faz-se pintura mal-acabada todos os dias.

Mistura-se seu pranto ao lamento rouco de tantos e tantos aflitos.
Tudo lhe fere!
Frágil,
Empático,
Recebeu a sina dos profetas.

O pedinte faminto,
A criança pobre,
As mulheres sujas, raladas da vida.
Tudo é lança em seu peito!

Belo é o mundo,
frondosas as árvores,
viçoso o relvado que entapeta o chão...
Mas o poeta é triste, e não há o que lhe faça sorrir.

2008-11-22T22:38:00.000-08:00

Saneamento

Se essa rua,
Se essa rua fosse minha.
Eu mandava,
Eu mandava asfaltar.
Com piche, com piche de petróleo...
Para os meus, para os meus pobres passarem!

2008-11-07T04:43:00.000-08:00

Ao teu encontro

Logo cedo,
Bem cedinho...
Pensei em ti.
Imaginei sua luz,
Te liguei;
Nos falamos,
Te exaltei em versos,
Expus minha total carência de ti.
Não adiantou!
Foi pouco.
A distância,
Essa constante parceira,
Impediu-me o toque,
Os beijos,
A veneração contemplativa,
A admiração festiva,
O vislumbre extasiaste de tuas formas tão formosas.

Princesa!!!

Meu raio de sol,
Espera-me e te encherei de carinhos mil.
Prepara-te e laurear-te-ei diante todas as mulheres.
Ama-me com teu amor e serei feliz!
Dá-me das delícias que há em ti e regozijarei em contentamento sem fim!
Espera-me, pois irei.
Enfeita-te, pois a ti celebrarei.
Alegra-te, música minha, pois hoje dançarei ao seu som!

2008-10-24T04:15:00.000-07:00

Jeito mineiro

Quando visito a casa de alguém, o que lá não me for oferecido de maneira nenhuma pego, aceito ou peço; com raras exceções, principalmente se esta exceção for um livro (diante de algumas obras literárias vale a pena nos transformar em pedintes).

E quem oferece algo e realmente quer dar não diz: “Quer?”

Se há uma real vontade de dar, diz coisas como:

“Come!”
“Pega!”
“Toma!”
“É seu!”

Como afirmavam meus pais, quem diz “Quer?” na verdade dar não quer.

2008-10-24T04:11:00.000-07:00

Poesia

"O transe poético é o experimento de uma realidade anterior a você. Ela te observa e te ama. Isto é sagrado. É de Deus. É seu próprio olhar pondo nas coisas uma claridade inefável. Tentar dizê-la é o labor do poeta."

Adélia Prado

2008-09-09T18:25:00.000-07:00

Vocês

Aos meus grandes amigos, Flávio e Cláudia

Que musicalidade maravilhosa.
Você, letra...
Ela, melodia dançante...
Música boa de se ouvir,
Ela, pintura bela,
Você, moldura de fino trato.
Essa musicalidade,
Essa beleza,
Essa fluidez de graça – tudo isso é dom divino!
Por isso não há que se falar de um sem o outro.
Não se fala de jardins sem mencionar flores,
Nem de verão sem sol,
Tampouco de inverno sem frio ou amor sem sacrifício.
Assim são vocês, complementares...
Confluentes, convergentes entre si...
Uma completude invejável
Encontrada somente naqueles em quem vemos o brilho de Deus.
Saibam, não seriam quem são sem a benção do encontro que os uniu.
E é só por isso que quebro um tabu,
O de que poemas não são encomendáveis,
E escrevo estes versos para com eles presenteá-los,
Já que me foram desavergonhadamente pedidos em tom de

[brincadeira

Quando ameacei proferi-los em outra ocasião.
De tudo o que gostaria de dizer-lhes,
E as palavras me faltam para me expressar com clareza,
A fim de que tenham noção de minha admiração,
Confesso-lhes que espero ser dadivado por Deus com as mesmas

[bênçãos

Que os transformaram em um casal tão sublime.
Inveja ou não, desejo essa sublimidade para mim e minha amada.
Inveja ou não, também quero crescer e me tornar um com aquela que

[amo.

Pois, acredito, não há benção maior do que se tornar um com

[alguém,

Tornando-nos, assim, a imagem e semelhança de Deus,
Que nos criou, homem e mulher, a fim de que fóssemos um,
Como ele mesmo o é, ainda que sendo trino!
Que essa música poética não cesse,
Que o olhar vigoroso e alegre não se esvaia,
Que o fervor da fé se mantenha vivo em vocês,
E que continuem a frutificar sempre...
Saúde, paz e bem, meus eternos amigos!

2008-09-06T08:49:00.000-07:00

Saudade de Minas

Ouve-se um som,
Uma melodia,
Canção de lamentação.

Ouve-se uma melodia chorosa,
Vem de dentre as montanhas,
É saudade,
É lamento,
É convite,
Pedido de retorno.
É a terra que clama e chama seu filho, dizendo:

Volta! Torna a pisar aqui! Vem!!!

O exilado ouve, atento, coração condoído,
Olhos lacrimejantes,
Não solta nem um “ai”.
Sua face impassível, inerte como os cactos das regiões desérticas,
Olha e não vê;
Suas mãos, sedentas, desejam mas não podem tocar;
Suas narinas procuram mas não encontram o odor fresco do recanto encantando.
Só ouve,
Ouve em silêncio a doce cantiga,
Ouve os sussurros de dentre as montanhas,
É o canto das Minas, Minas Gerais!
É o choro das Minas,
É saudade, saudade de Minas, essa terra da gente!

2008-09-06T08:46:00.000-07:00

Só

Quando o teu choro ecoa pelos cômodos da casa,
Quando tens a certeza de que não há motivo para se envergonhar
E também a certeza de que teu consolo não virá do calor de alguém,
Estejas certo, estás só!
Chora alto,
Canta em bom som,
Grita, se for preciso;
Aproveita o momento, pois estás só!
Prova a dor e sê forte,
Não deverá durar muito a solidão.
Quando ouves teu eco, quando teu pranto soa como melodia soturna
Sem que haja alguém para tocar-te, sim, estás só!

2008-08-07T19:10:00.000-07:00

Floresia

À minha amada flor

Quando me surgiu aquele suspiro,

Notara que era sua beleza límpida
e clara como copos de leite que me chocara.
Do seu aroma nunca antes provei,
Perfume suave, deleitoso,
Não há como rejeitar.
Mil damas da noite, com seu odor sensual,
Não usurpariam a atenção das minhas narinas ante sua flagrância.
Gira sol, gira lua e estrelas faiscantes,
Giram em minha mente incontinente que não se cansa de pensar,
Nem se furta o meu corpo em te desejar -- embriaguês lúcida.
Se os homens, mornos e inertes,
se prestaram à bebedeira;
preguiçosos e esmorecidos,
capitulam-se em dormideiras sem fim,
minha alma não descansou por saber que existes, mulher desejada!
Meus olhares miram a ti e faço questão de proferir-lhe um aviso:
Saiba, mulher-menina, nestas terras comigo ninguém pode!
De lírios... Sim, com eles construirei uma coroa formosa,
Laurear-te-ei diante de todas as rosas.
Em oposição aos meus gestos de paixão,

Prima Vera, com boca de leão, vociferou impropérios,
Dália se negou a me apoiar,
Margarida, tia idosa, sua benção não quer nos dar.
Impassíveis, não aceitam meu caminho!
Contudo, ainda assim hei de preparar-nos um ninho de amor,
Havendo nele um leito cândido,
Num aposento decorado por rubras romãs e folhas de parreira.
Prepararei vestes alegremente coloridas,
De tons fortes, para um contraste harmonioso com sua face angélica.
Coisa essencial não nos faltará:
melodia erótico-poética,
dançaremos fervorosos ao som delicioso de um tango.
E nossos beijos não cessarão,
Será exatamente assim -- beijos, flores e paixão!

A leitura que realmente importa

2008-07-25T19:41:00.000-07:00

O que lês?
Conta-me, por favor!
Lês o que escrevi ou o que queres ver?
Na dúvida, leia a ti mesmo com afinco e diligência,
Que depois leras tudo o mais com primor e excelência!

Poeta miúdo

2008-07-25T19:35:00.000-07:00

O poeta é que é miúdo
Por isso tem poemas curtos
É também meio abelhudo
Um tanto insano e encrenqueiro
Sempre está em apuros
O poeta é diminuto
É de água doce
Mas se tem espírito arguto
Por menor que fosse
É garantia que seja astuto

Agora o poeta interrompe a melodia
Encerra a rima e termina o poema
Acabou!

Poema miúdo

2008-07-25T19:30:00.000-07:00

O poema está miúdo
Não quer crescer
“Onde está seu conteúdo?”
Vão indagar sem compreender
Como se fosse fácil
Como se fosse um espirro
Nada lhes parece difícil
Pois bem, o poema é miúdo
E não me importa quem
Pode ser até peixe graúdo
O poema ficará assim – do jeito que ninguém quer
Miúdo – Do jeito que eu quero
Os críticos eu saúdo
Com este poema
Que não me custou muito esmero
E se quer saber, para mim não há problema!

A um jovem poeta

2008-07-25T17:47:00.000-07:00

Amigo poeta, não entendo por que te queixas acerca de tua aceitação. Já devíeis saber que teu caminho implica solidão. Se tens um peito escancarado e uma alma desprotegida, assume teu padecer e entende que não tens escolha; predestinado estás a ter os sentimentos do mundo e um coração desnudo. És poeta!

Não, de ninguém deves esperar compreensão. Certamente haverá aqueles que, como tu, possuem olhos sensíveis para ver a vida não apenas como campo de batalha, arena de competições, jogos de morte... Estes o Eterno porá em teu caminho.

Descansa, chora o teu choro em paz. Permita que espontaneamente outros se ajuntem a ti. Canta o teu canto silencioso, quem tem os ouvidos abertos para a melodia da vida, aqueles que possuiem absoluta percepção das coisas sublimes hão de escutar teu lamento e unir-se-ão a ti.

Entende: possuís o lamento dos profetas, a voz que alardeia precavendo contra a devastação do ser!

Contudo, saiba cessar o teu canto quando, tomado de fadiga, já não tiveres mais força pra alardear. Descansa, reforça-te, anima-te outra vez, para que possas mais tarde continuar.

Lembra-te do Eterno. Recorda-te que, ainda que tua própria sombra te abandone e o rejeite, tens nele amigo constante. Não te deixarás! À sobra dele poderás sossegar!

De mais a mais, viva, chore, ria; sinta alucinadamente os sentimentos que te vêm ao peito – ame com paixão, se apaixone com amor, odeie o repugnante e o sórdido. Despreze as superficialidades da vida e – muito importante – corra pelos caminhos menos percorridos, pois estes reservam as melhores fontes para se refrescar a alma. Sejas tu e não outro, alegra-te em quem tu és sem acomodar-te deixando de buscar ser mais do que isso; satisfaça o teu coração naqueles que lhe foram presenteados como irmãos-amantes. E por fim, permita-me repetir, lembra-te do Eterno!

Matéria-prima

2008-07-22T19:26:00.000-07:00

A ausência é mataria-prima dos escritores e poetas em geral. Escrevemos porque algo nos falta, está ausente! Procuramos algumas palavras como quem busca num livro de feitiços palavras mágicas que possam trazer-nos o objeto de desejo, o algo ou alguém que nos falta.

Se falta-nos a paz, censuramos a guerra; se estamos pobres, vociferamos contra a desigualdade social; estando exilados numa terra distante, versamos saudosamente sobre as maravilhas de nosso chão, nossa terra abandonada.

O que me falta agora é minha querida, que está distante! E meus versos são ecos de um canto solitário. Lamento! Indignação diante do tormento do desejo: a espera!

Quero vê-la, tê-la em meus braços e poder sentir e olhar cuidadosamente cada detalhe seu que mais me agrada. Havendo sua ausência, tento elaborar retratos, pinto quadros com imagens feitas de palavras, imagens que buscam refletir sua indelével beleza.

Tudo por causa da ausência, matéria-prima...

Sobre jardineiros e jardins

2008-07-22T19:07:00.000-07:00

Havia um jardineiro e, claro, havia também o seu jardim. Só que este jardineiro era iniciante, um amador na arte do cultivo das plantas. Arte esta que, diga-se de passagem, é mui fascinante e complexa – basicamente um relacionamento, pode-se dizer. Sim, relacionamento... jardineiro bom é aquele que sabe se relacionar com suas plantas.

Este era aprendiz. E, saiba, o pobre coitado não tinha a sensibilidade comum aos sábios mestres da jardinagem. Ele estranhava as reações das suas flores, não conseguia encontrar os melhores adubos e regava-as às vezes em demasia, às vezes insatisfatoriamente.

Passado algum tempo, o jardineiro observou a mudança das suas tão jovens flores. Ah, elas tinham um rosto abotoado, suas folhas não mais estava viçosas e o cheiro perdeu o seu aroma fresco, perfumoso, que ele adorava inalar todas as manhãs; era primeira coisa que fazia, acordava e se dirigia aos fundos da casa, onde se encontrava a seu mais recente prazer: o jardim.

Ao notar a mudança de aparência das flores, ele também mudou. Perdeu o prazer de estar entre os suspiros, desgostou-se de passar seus dedos nas azaléias, desprezou as samambaias. Pensou que a mudança era pessoal. A única coisa que conseguia sentir era ira. Certamente aquelas plantas eram esnobes e arrogantes, rejeitaram-no como jardineiro. Não queriam que ele continuasse a ser seu cuidador! Insolentes...

Não soube interpretar a fala das flores. Não pode interpretar suas faces tristes e nem seu pedido de ajuda. Não pode ele entender que precisava aprimorar seu estilo de poda. Aprender a aparar corretamente uma planta é como saber dar um vestido a uma mulher, pode-se alegrá-la imensamente, como também frustrá-la. Afinal, seu corpo é que está em jogo... Não sabia tocar em suas folhagens, suas pétalas não eram tangidas com amor... Elas sentiam e se negavam a continuar sendo tocadas. Não aprendera a regá-las devidamente. A água não é saborosa, diferente de um bom vinho, contudo em momentos de sede a provamos como néctar dos deuses. Água demais enche; água de menos resseca! Ele não compreendera a simplicidade da vida existente em seu horto particular...

O jardineiro não sabia jardinar. Era aprendiz só no nome, pois não se dispôs a aprender. Não conhecia a sensibilidade das plantas, frustrou-se ao tentar se relacionar com elas e frustrou-as também.

Não há jardim bonito sem estímulo do jardineiro. Digamos que os jardins têm o rosto do seu cuidador. As flores, tímidas que são, reagem docilmente aos gestos e à poesia do toque gentil daquele que as ama. Tudo depende de quem cuida...

O pobre homem em questão decidiu abandonar seu posto. Não soube conquistar o sorriso faceiro das flores do seu próprio jardim, e por isso não fora mais presenteado com perfumes celestes, amostras do paraíso. Mal sabia ele que o jardim agora era a sua imagem, ele imprimira suas feições tristes e sem brilho naquilo que tocou.

Cansado de se ver no espelho, sem saber que seu canteiro falava mais sobre ele do que imaginava, abandonou-o. Outro passou a tomar conta... fracassou em ser aquilo que todo homem foi chamado para ser: jardineiro, cultivador, cuidador de vidas.
É, dizem por aí que jardinagem e relacionamentos interumanos tem tudo a ver. Deve ser verdade...

Se isso for mesmo certo, arrisco-me a dizer que todos nós – sem distinção – somos jardineiros-aprendizes; mas certamente, vez e outra, acabamos sendo jardim...

Interpretação I Co 13. 1

2008-07-22T16:34:00.000-07:00

Se não me houvesse restrição na fala,
ao ponto de eu poder me comunicar com qualquer pessoa,
de qualquer lugar desta terra – sendo qual fosse seu idioma.
E mesmo que eu compreendesse o canto dos anjos
e a eles fosse permitido dirigir minha voz,
sendo por eles entendido; não havendo amor...
Minha fala seria vazia e todas essas coisas nenhum valor teria – ainda que fosse poesia!

Nascimento

2008-07-18T23:08:00.000-07:00

Se menino ou menina,
não sabia.
Ouvia um choro curto,
uma melodia cativante.
Macho ou fêmea,
não importava.
O momento era pura beleza,
por ele esperava de todo coração.
Era vida que surgia...

O Jardineiro

2008-07-18T23:00:00.000-07:00

Aquele homem que escolher ser jardineiro,
seu jardim não poderá deixar de regar e cuidar;
principalmente as rosas.
Pois, secando as rosas, só os espinhos lhes restará!

Briga no beco

2008-07-17T22:47:00.000-07:00

Encontrei meu marido às três horas da tarde
com uma loura oxidada.
Tomavam guaraná e riam, os desavergonhados.
Ataquei-os por trás com mãos e palavras
que nunca suspeitei conhecer.
Voaram três dentes e gritei, esmurrei-os e gritei,
gritei meu urro, a torrente de impropérios.
Ajuntou gente, escureceu o sol,
a poeira adensou como cortina.
Ele me pegava nos braços, nas pernas, na cintura,
sem me reter, peixe-piranha, bicho pior,

[fêmea-ofendida,

uivava.
Gritei, gritei, gritei, até a cratera exaurir-se.
Quando não pude mais fiquei rígida,
as mãos na garganta dele, nós dois petrificados,
eu sem tocar o chão. Quando abri os olhos,
as mulheres abriam alas, me tocando, me pedindo

[graças.

Desde então faço milagres.

Adélia Prado

2008-07-15T09:29:00.000-07:00

Jacque

Já que você não vem,

vou eu.
Já que você é tão linda,
te admiro, te aprecio e te contemplo.
Já que você me quer,
eu me dôo.
Jacque, te amo tanto e confesso:
não posso ficar sem ti!

Pobreza estética

2008-07-10T21:46:00.000-07:00

Que crueldade
Dos piores pecados
Sem total piedade
Impõem-nos a tristeza
Em atos autoritários
Pela aniquilação da beleza

Decodificação

2008-07-03T19:30:00.000-07:00

Este silêncio – grito desvairado...
Esta falta de sabor – amargo fel...
Este riso comedido – choro implacável...
Esta aparente tranqüilidade – súplica encoberta...

2008-06-01T20:52:00.000-07:00

Não digas

Não, por favor, não digas que em tua honra não poetizo mais.
Ora, não sabes que não só as palavras escritas são poesia?
Se te canto, canto odes a ti!
Se danço, em celebração a ti é que danço.
Se minh’alma chora e clama, clama por ti, menina.
Não digas que não há poesias para ti.
Poetizo canto,
Poetizo dança,
Poetizo choros e suspiros em tua homenagem.
Por favor, não o digas mais...
Tu és poesia minha...

Não dá

2008-06-01T20:47:00.001-07:00

Às vezes, vezes muitas,
incontáveis vezes,
quero ser mais forte,
menos eu,
dissimulador de um outro eu,
um eu menos eu-assim-do-jeito-que-você-sabe!

Por vezes, quero ser menos vulnerável,
mais sensato,
menos insano,
menos visceral.

...não consigo!

Chororô

2008-06-01T20:28:00.000-07:00

Chorei, não sem soluçar,
chorei a vida que tive,
chorei muito mais o que não tive,
o que se foi e na verdade não foi,
nem chegará a ser...
Chorei em líquido,
chorei também em sólido,
sólidas palavras que versaram poemas e lamentações.
Chorei,
chorei,
chorei poesia...

Petição amorosa

2008-06-01T20:10:00.000-07:00

Desnuda, meu bem, o teu coração!
Dispa, rainha, a tua alma e enche-me de paixão!

Sobre estes dias

2008-06-01T19:58:00.000-07:00

Chegaram, enfim, os dias em que meu coração baila alegremente.
Eis o tempo em que minhas palavras se convertem em sussurros de canções de amor.
E meu sorriso, tu sabes, amor, nasce em meu rosto como a aurora nas manhãs de sol.
E tu és o motivo da festa que se dá em meu coração.
E meu corpo, ele não se aquieta, vibra diante da melodia que aflora de tua presença.

Outras perguntas

2008-04-15T20:40:00.000-07:00

São tristes ou alegres os poetas?
Por que choram risos e riem lágrimas?
Por que amam fervorosamente mas se perdem no seu amor?
Fortificam-se e refugiam-se em palavras; mas por que se desnudam fragilmente em seus versos?
São fortemente fracos, e fragilmente fortes...
São uma síntese, conciliação de opostos;
são eles, os poetas, paradoxos ambulantes?

Pergunta

2008-04-15T20:26:00.000-07:00

Que confusão...
Essa beleza que me causa tanta dor,
essa alegria que me faz chorar,
e esse choro que me faz poetizar...
Que é isso, meu Deus?

2008-04-10T07:58:00.000-07:00

Liturgia do sete

Por sete tempos mágicos admirarei seu rosto -- contemplação silenciosa, prelúdio.
Deixando-me levar pelo desejo incontrolável de beijar-te,
iniciarei beijando-te sete vezes as bochechas rosadas,
de aparência adocicada,
Lembrando-me doces frutas maduras,
prontas para serem colhidas -- esse será o sacramento menor.
Quem sabe sete mordidinhas também... O que acha?
E depois, bem...
Sete carinhos,
Sete versos de amor no ouvido,
Sete suspiros de homem realizado,
Sete louvores a Deus pela tua presença,
Sete, enfim, sete beijos em seus deliciosos lábios -- e esse será o maior dos sacramentos.
Recostarei tua cabeça em meu peito, por sete tempos mágicos...
Uma vez realizado o ritual, ah, tudo outra vez...

2008-04-09T13:58:00.000-07:00

Simplesmente linda

Meus olhos mergulharam na tua beleza,
percorreram tua covinha,
saborearam seus lábios
e os meus dedos viajaram por entre seus cabelos dourados,
inalei teu sabor e degustei do teu aroma...

2008-03-29T22:06:00.000-07:00

Choradeira

Hoje não quero muito,
não farei requintadas exigências,
não requererei o melhor da vida nem o melhor dos céus,
hoje não ambiciono nada além do nada.
Hoje quero bailar tristemente em companhia da angústia,
quero permissão para errar,
não pretendo ferir ninguém,
será um erro virtual,
um pecado da mente,
uma heresia frágil,
um devaneio autoflagelatório.
Por que não ser masoquista uma vez sequer?
Não vou reprimir minha face melancólica,
quero choro, solidão e embriaguez.
Contudo, faltaram-me os bons vinhos;
hei de me embriagar com as lágrimas...
Ah, que fracasso! também me faltam as lágrimas...
Apenas um nó na garganta me restou!

Conciliação

2008-03-29T21:49:00.000-07:00

Parece tão fácil quando eles repetem fórmulas,
parece simples, tão simples quanto regras de equações ingênuas da matemática.
No entanto, quando me deito e me levanto,
quando me vejo só comigo mesmo,
noto que a tristeza e a alegria não se enfastiam de pelejar para decidirem
quem será minha companheira.
Parem já, quem define isso aqui sou eu: diante do prélio contumaz,
decreto: metade da semana para cada uma. E não se fala mais nisso!

A incapacidade de ser verdadeiro

2008-03-27T20:25:00.000-07:00

Paulo tinha fama de mentiroso. Um dia chegou em casa dizendo que vira no campo dois dragões-da-independência cuspindo fogo e lendo fotonovelas. A mãe botou-o de castigo, mas na semana seguinte ele veio contando que caíra no pátio da escola um pedaço de lua, todo cheio de buraquinhos, feito queijo, e ele provou e tinha gosto de queijo. Desta vez Paulo não só ficou sem sobremesa como foi proibido de jogar futebol durante quinze dias.

Quando o menino voltou falando que todas as borboletas da Terra passaram pela chácara de Siá Elpídia e queriam formar um tapete voador para transportá-lo ao sétimo céu, a mãe decidiu levá-lo ao médico. Após o exame, o Dr. Epaminondas abanou a cabeça:

- Não há nada a fazer, Dona Coló. Este menino é mesmo um caso de poesia.

Carlos Drummond de Andrade, Contos Plausíveis (Editora José Olympio).

2008-03-27T10:49:00.000-07:00

Às vezes

Às vezes, não raramente, tenho saudades de coisas como se estivesse perto da morte...
Às vezes sinto saudades; saudades até de coisas que ainda não perdi.
Dependência?... Saudosismo?... Pieguice?...
Saudades e mais saudades, isso é o que sei; ou melhor, sinto.
Às vezes eu sinto saudades!...

Declaração - carta/poema

2008-03-24T07:33:00.000-07:00

Meu bem, a cada dia que passa...
Minha saudade aumenta mais!

Já não sei viver sem teu abraço
Sem teus beijos
Sem teu carinho
Sem tua voz que tanto gosto
Em meu ouvido

Sinto-me tão sua
Do mesmo jeito que sei que és meu
Só meu
E como é bom dizer
VOCÊ É MEU

Te amo
Cada dia mais.

Apaixonadamente,
Jacque do Beto.

Ode à amada

2008-03-08T19:28:00.000-08:00

Dorme, loirinha,
Neste teu sono silencioso.
Dorme, menina,
E me deixa aqui todo orgulhoso...
Por estar do teu lado,
Por saber ser teu namorado.

Dorme,
Inspira,
Suspira,
Vira pra cá,
Revira pra lá,
Aperta minha mão,
Enche de brasa meu coração.

Dorme,
Descansa,
Sonha,
E me encanta.

Princesa dourada,
Sê minha amada
Como se fosse primeira namorada.
Acorda, agora!
Agora, acorda!
Levanta e me beija,
Diz que me ama e que nunca me deixa.

Irritação

2008-03-07T23:31:00.000-08:00

Ah, como eu detesto esse teu jeito insensato de tratar os outros.
Ora, saiba você, espertalhão,
Saiba que o outro que tanto desprezas,
Embora diferente,
Também é gente,
Esse que rejeitas de forma veemente
É também teu irmão.

Canção

2008-02-21T07:17:00.000-08:00

Queremos mesmo é acreditar...

Não precisamos de respostas fáceis.
Não, não, elas são todas frágeis,
Pois nossos caminhos nunca são fáceis.
Chega de teorizações...

O que queremos é esperança, queremos a confiança
De que tudo vai dar certo, de que tudo vai mudar, vai melhorar.

No nascer de uma criança,
No sorriso de quem ama,
É possível enxergar... vida!

No sorriso de uma criança,
No doce olhar de quem ama,
É possível enxergar... que ainda há uma chance para nós!

Queremos mesmo é acreditar, queremos fé pra continuar...
Seguir em frente, sorrir pra vida e caminhar contentes...

Não precisamos de respostas fáceis.
Não, não, elas são todas frágeis,
Pois nossos caminhos nunca são fáceis.

Se você crê, não perca tempo,
Cante esta canção.
Não perca tempo, não desanime,
Há esperança...
Cante comigo esta canção,
Cante comigo esta canção,
Cante comigo esta canção...

Batismo

2008-02-20T08:49:00.000-08:00

Como num ritual de purificação,
Entregou-se à chuva rala,
Estendeu-se na relva encharcada e relaxou.

Deliciou-se com o sabor doce dos ínfimos pingos d’água.
Cerrou os olhos e não quis mais levantar,
Repousou...

Aquele velhinho...

2008-02-20T08:03:00.000-08:00

Aquele velhinho não me deixa esquecer que amanha serei eu. Sim, serei eu mais um desses velhinhos desinteressantes para a maioria das pessoas. Sua fragilidade, contrastando com minha robustez, dá-me um gelo na barriga, sinal de medo. Medo do amanhã. E os meus olhos... tornar-se-ão esbugalhados e de brilho sumido como os dele? O fervor, que já não é o mesmo de outrora, ainda existirá em minhas veias, em meu coração?

Pobre velhinho, pobre de mim – amanhã! Ah, às vezes me sinto um velho, um idoso, um “sem-vigor”; e sem força pra continuar. Às vezes meu coração se amolece e minh’alma chora, chora diante da efemeridade da vida.

Aquele velhinho, ele estava sorridente, apesar de sua perna manca – certamente resultado de uma paralisia infantil não tratada a tempo –, apesar de suas parcas condições financeiras, apesar de o tempo do fim se anunciar mais forte a cada aurora. Ah, um sorriso tão esperto e vivo, como pode? Um sorriso que me trás melancolia e estarrecimento, uma cena que me possui e me paralisa, me paralisa aqui, bem no meio da rua...

Continuo andando, sigo em frente, chego em casa, prostro-me diante da máquina que gera palavras perenizadas, e ainda estou lá, paralisado e contemplativo, vendo o riso infantil de um ancião que não se deixa levar pela ciência de que os anos ou dias que lhe restam já não são volumosos. Em sua vida, vejo minha vida, vejo a vida de todos os homens debaixo do sol...

Inveja

2008-02-20T07:54:00.000-08:00

Inveja, esse, sim, é um sentimento mesquinho. É aquilo que às vezes percorre nosso coração quando vemos alguém se dando bem na vida. “Poderia ser eu...” – se traduzido em palavras, estas seriam as que melhor representariam tal sentir. É o que a gente acaba dizendo lá no fundo da alma, sem quase perceber que o que queremos realmente não é o sucesso “como” o outro obteve; mas , ao contrário, desejamos na verdade ter o próprio sucesso do outro, contudo sem percorrer os mesmo caminhos que este percorreu.

Estar em uma determinada posição. Ter exatamente o que alguém conquistou, só que isso, claro, sem se submeter a todos os processos e etapas aos quais este teve de se submeter para chegar onde chegou.

A inveja... ela é a preguiça de sermos nós mesmos, a preguiça de lutar e conquistar nossas próprias conquistas. E o contrário da inveja é a alegria fundada no ser, nosso próprio ser. O gozo de ver a si mesmo como um alguém digno, potente e disposto a caminhar seus próprios caminhos, ainda que estes sejam mais difíceis e dolorosos que os caminhos de outras pessoas...

Olhos de poeta

2008-02-18T06:02:00.000-08:00

“Deus de vez em quando me castiga. Me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra. Mas o certo não é ver a pedra quando pedra é o que há? Se olho para uma pedra e vejo outra coisa é porque meus olhos estão perturbados. Pois é isso mesmo que a poesia faz: a gente olha para a pedra e vê uma outra coisa que não está lá. Isso que a gente vê na pedra é não está na pedra, está dentro da gente, na alma. Para os poetas o mundo é um espelho de mil faces em que a alma se contempla. Daí a felicidade narcísica da poesia... A poesia é uma alteração da percepção visual. Chego a temer que, algum dia, ela venha a ser classificada como droga alucinógena...”

Adélia Prado

Não me corte em fatias

2008-01-27T05:43:00.000-08:00

Por favor, não me analise
Não fique procurando cada ponto fraco meu.
Se ninguém resiste a uma análise profunda,
Quanto mais eu...
Ciumento, exigente, inseguro, carente
Todo cheio de marcas que a vida deixou
Vejo em cada grito de exigência
Um pedido de carência, um pedido de amor.

Amor é síntese
É uma integração de dados
Não há que tirar nem pôr
Não me corte em fatias
Ninguém consegue abraçar um pedaço
Me envolva todo em seus braços
E eu serei o perfeito amor.

Mário Quintana, poeta, tradutor e jornalista.

Menina

2008-01-24T16:46:00.000-08:00

Menina,
Que delícia são teus beijos,
Nossos beijos.
Que formosura tua face,
Nossas faces juntas.
Que peça fina tua pele cor de mel,
Ser encantado.
Que lindos seus negros olhos,
Rara pedra preciosa de cor forte.
Que lindos teus rosados lábios,
Adocicados e saborosos como alimento celeste que cai do céu.
Que sentença é esta que me aflige: estar aqui enquanto tu estás aí?
Que fiz eu para receber tal castigo?
Meu arco-íris, de cores tão lindas,
Arco-íris sonoro, de palavras e sons tão suaves,
Te quero aqui,
Te quero ao meu lado,
Te quero presente, meu bem, meu querido presente recebido nestes dias.
Presente do céu a mim.

Suspiros de solidão

2008-01-24T12:31:00.000-08:00

Ah, meu amor, como me tornei só de uma hora para outra, bastou tua ausência para que se fizesse presente a saudade. E como ela é cruel. Olho para o quarto, e lá não estão suas malas; na sala, não a vejo mais assistindo TV; na cozinha, não encontro mais o seu rosto satisfeito, deliciando-se ao provar algo novo.

Para onde volto meus olhos, o que vejo é um grande vácuo do espaço que você preencheu.

O café da manhã, depois de tantos cafés juntos, que coisa mais chata, converteu-se em momento enfadonho e sem sabor. Teu sabor, em meus lábios, ainda os sinto, mas não como antes, tão reais e presentes eram os teus beijos.

As coisas que você mais gosta, os lugares em que estivemos juntos, os momentos que partilhamos, tudo me faz recordar nosso tempo, tudo me causa aquela dorzinha sutil que parece não ir embora. Sempre presente, faz questão de me lembrar sua falta.

Teu riso, registrado em fotografia, traz-me alegria e pesar. Paradoxo. “Contentamento descontente”, diria um homem.

Ao reviver os momentos registrados ali, depois me vem a difícil tarefa de assumir serem eles passado recente, dura é a tarefa de viver outra vez a ruptura do “deixar-partir”. Tarefa a qual estou incumbindo a cada fotografia, a cada recordação, a cada flash que passa por minha mente.

Alivio-me na certeza de que quero e sou querido, de que outros momentos felizes virão assim como é certo que o Sol há de raiar amanhã de manhã. Tranqüilizo-me na sabedoria que me ensina os benefícios da espera esperançosa, alegro-me com a consciência de que o que sinto é compartilhado por ti, ainda que tão distante.

Te espero, amor, te espero outra vez...

Tríplice

2007-11-24T17:18:00.000-08:00

Uma dor sei lá de onde

Se eu pudesse descrever minha dor de agora, eu não teria as palavras exatas. Não é novidade, claro! Todos sabemos que algumas dores vêm sabe se lá de onde e nos pegam de jeito. Mas, mesmo assim, se eu fosse um cara teimoso e possuísse pertinaz determinação, diria que essa dor é a dor de minh’alma querendo desencarnar. Essa coisa chamada “eu” que mora dentro desta minha carcaça deve estar meio cansada, desejosa por outros ares e se queixa da prisão. Quer voar, coitada!

Coitadinho de mim

Ah, que miséria!
Em verdade vos digo que a pior pena que a um homem pode ser imputada é a pena de sentir pena de si mesmo.

Saudosismo

No tempo em que eu acordava de manhã nos domingos e saía para jogar futebol na graminha frente à minha casa eu não sentia certas dores que hoje sinto. O que me doía era o dedão do pé toda vez que eu chutava o chão -- perneta que só! As canelas e as juntas todas também ficavam bastante doloridas -- mas era bom, eu me sentia hominho. E queria ser jogador de futebol, isso depois dos anos em que sonhava em ser veterinário.

É, o tempo passou e eu, agora, sinto dores ao léu. Não é mais o corpo que dói, mas essa coisa aqui dentro que a gente chama de alma ou coração! Sei não, parece que esse tipo de dor é bem mais complicada que a do dedão do pé! É aquele tipo de dor que dá quando a gente diz “quero sumir” mas não sabe exatamente para onde! Voltando à minha tese, é a dor da vontade da alma de desencarnar, só pode! Quem tiver outra sugestão que diga, mas enquanto eu não conhecer uma boa que me convença, não mudarei de idéia...

Quer saber o pior?... Hoje nem sei o que quero ser!

Escrever é uma satisfação pessoal

2007-11-24T16:47:00.000-08:00

Entre um poema e uma reflexão, penso: Que tolice, para que escreves pensamentos ou sentimentos teus? Por que permitir que venham a ler o que escreves?

Outro dia, quando disse a um amigo, tentando ser poeta, que 23 anos é a idade que já não tenho mais -- uma vez que tais anos já se foram e os que me restam não os inclui --, tal amigo não viajou comigo na poesia das minhas palavras nem na reflexão que implicavam.

O sujeito mostrou-se assustado e deve até ter me achado louco ou, quem sabe, um pessimista.

Então, tendo por base tais fatos, que adianta escrever se as pessoas não mais comem poesia, se as palavras já não são como perfumes às suas narinas?

Justamente, não adianta! E, na verdade, não tem que adiantar coisa alguma. Alguns de nós, os que escrevemos, o fazemos como aprendizes que desejam mais que tudo aprender, e, em especial, aprender sobre nós mesmos. Buscamos autoconhecimento pelo processo literário.

Somos como aquela criancinha que pede ao pai que a ensine a varrer o quintal de casa. Não há o menor sentido nisso, mas ela deseja ardentemente. Simplesmente pelo fato de ser algo novo, uma aventura, um desafio. E mais: pela possibilidade de fazer algo e dizer “fui eu que fiz”.

Alguns escrevem diários -- as atas de seus dias--, eu tenho escrito confissões. Só que as publico. Sim, tenho tal coragem. Tornei-me um desavergonhado total, não tenho brio, como diria minha mãe. Desnudo meu coração em qualquer lugar. Isso porque, acredito, há uma necessidade latente em meu coração de comungar idéias, sabores, desejos, sonhos...vida e morte!

É, talvez seja uma coisa tola. Não me rende uma grana, não tenho mais amigos por isso, não sou mais honrado ou mais respeitado por isso. Externamente tudo vai como sempre foi...

Mas, por dentro, realizo-me. Encontro-me comigo mesmo e mantenho diálogos profundos com meu ser a cada escrito. E até esqueço-me que é tão difícil encontrar quem goste de compartilhar os dias desta vida, e vivo mais satisfeito, só porque ouso rabiscar algumas míseras linhas no papel...

E se...

2007-11-24T16:37:00.000-08:00

--Deus, dê-me um namorado! – pedi uma jovem solteira.
Já um rapaz clama: -- Quero um carro, Senhor!
O que dizer de mim?
Quais as minhas petições?
Várias, diria eu em sinceridade...
E não há nada de errado em pedir a Deus.
Ora, ele pode muito.
Mas, contudo, e se um dia ele resolve pedir algo a nós?
Que farei eu, se o Senhor dirigir-se a mim?
Se eu ouvir sua voz?...
Talvez ele me pedisse:
-- Ajuda-me a amenizar a dor dos desamparados, dos sofredores e dos pobres.
Ou talvez:
-- Dá tudo o que tens aos pobres e passa a caminhar entre os doentes,
Põe-lhes as mãos, toque-os com a sua alma.
Ou ainda:
-- Lute pelo justo, denuncia o mal e a desonestidade,
Entrega tua vida como oferta de bem como preço para restauração do mundo.
Se essas coisas nos fossem ditas, que faríamos?
Na dúvida, acho melhor não ler o Evangelho, a fim de que tais palavras não saltem aos nossos ouvidos.

Distância - trecho de uma carta

2007-11-23T18:31:00.000-08:00

Tocar sua pele de mel,
E beijar seus lábios...
Pela demora que estamos tendo de enfrentar,
Você será meu oásis no meio do deserto!

Poemas não são encomendáveis

2007-11-21T05:57:00.000-08:00

Certa vez, uma garota me disse: Escreve-me um poema!
Ora, ela tinha todas as chances de que eu ou qualquer outro lhe escrevesse um...
A bem da verdade, eu até tinha muito interesse em escrever-lhe um, mas nunca o fiz de forma direta.
Talvez porque poemas não são assim, não são encomendáveis.
Do contrário seriam como os produtos de um carpinteiro,
Lá, na carpintaria, você chega e pede o que quer, paga e o carpinteiro trabalha a madeira segundo seu querer.
Com poemas é diferente, bem diferente!
Poemas dependem muito mais do interesse egoísta do poeta
Que da vontade incontrolável de uma jovem de recebê-lo e ser venerada (não se iludam, poetas, algumas delas querem apenas os poemas...).
Para se ter uma idéia, um poeta pode chegar a um nível tal de egoísmo e narcisismo
Ao ponto de saber que sua musa não deseja nada que possa vir dele e, mesmo assim,
Escrever poemas e mais poemas, um mais lindo que o outro.
Isso porque a satisfação de criá-los supera a própria frustração de não
Serem aceitos pela sua musa.
Ele irá lê-lo, e relê-lo, com certeza, e irá admirá-lo e venerá-lo,
Mais até do que a própria inspiração que o impulsionou a redigi-lo.
É por aí,
E eu posso dizer mais acerca do egoísmo dos poetas...
Nunca se deve pedir um poema porque poemas direcionados são sempre presentes.
Não imploramos por presentes, mesmo que desejemos com ardência recebê-los!
Agora uma dica, há, sim, uma forma de conseguir poemas de um poeta:
Conquistando seus olhos, conquistando seus sentidos todos ou apenas seu coração.
Como você pode perceber, existem vários tipos de conquistas, tudo dependerá do tipo de poemas que você deseja receber.

Os partos e as poesias

2007-11-21T05:47:00.000-08:00

Estão redondamente enganados aqueles que pensam que um poeta acorda de manhã e diz que vai escrever uma poesia e, dez minutos depois, lá está ela pronta.

Porventura uma mulher acorda logo cedo e diz “vou dar à luz” apenas porque decidiu que aquele seria o momento? Isso não acontece, é de repente, a bolsa estoura de surpresa e põe todos em alerta e preocupação, os pais não querem passar o risco de perder a criança.

Pois bem, assim é com os poetas e suas poesias. Elas acontecem como os partos, não os esperamos para determinada hora exata, podemos até fazer uma forcinha para que saiam em um determinado instante, mas assim seriam cesarianas.

É claro que preferimos sempre os partos normais, são bem mais emocionantes. Quando sentimos a bolsa estourar em nosso coração, essa é a hora. E não queremos nunca perder a criança – digo, a poesia –, por isso corremos para o teclado do computador, ou para o papel e lápis; pode ser papel de saco de pão, não importa, o que importa é não perder o nascimento da poesia.

Infantilidade

2007-11-21T05:40:00.000-08:00

Alguns casais de namorados são como comédias reais. Seus namoros a nós fazem as vezes de uma divertida novela. E isso porque se comportam como se vivessem numa.

É só assistamos suas relações para confirmarmos isso.

Um exemplo simplório – mas real –, nos caso dos rapazes: basta que sua amada lhe gere um ciumezinho para que o espertalhão procure o revide.

-- Ah, então é assim, saindo sempre com esses seus amigos que não tolero. Tudo bem, vou deixar às vistas aquelas fotos com a Carlinha que você tanto detesta. — pensa o rapaz, se achando o grande sábio.

A bem da verdade, tal atitude é coisa de criança. Namoros adultos não dão brechas para ceninhas e chiliques. Entre adultos, o que há é diálogo, franqueza e olho no olho. E, ainda assim, não estão isentos de probleminhas, ciúmes e controvérsias...

Existem namoros e namoros, e nós estamos aí para assistir as novelas e os filminhos da vida real, não deixemos faltar pipoca e guaraná.

Aos aprendizes

2007-11-20T08:17:00.001-08:00

A disponibilidade de alguém para o aprendizado da vida deve sempre começar pela humildade do reconhecimento de que muito pouco se sabe...

Sobre poemas inacabados

2007-11-14T11:11:00.000-08:00

Às vezes, confesso, tenho preguiça de encerrar o poema,
E eu o termino mesmo sem encerrá-lo...
O que fazer?
Nada, é assim mesmo que deve ser,
Pois se assim não for, não será sentimento, não haverá emoção, não haverá espontaneidade ou paixão.
Se assim não for, vos digo, será apenas “forçação”.

Querença

2007-11-14T05:28:00.000-08:00

Queria te escrever uma poesia,
Mas que fosse algo especial.

Doce como você o é,
Linda como você...

Queria te escrever uma poesia que amasse,
Simplesmente por se ver nela.

Queria ter o dom de transmitir por palavras
Os sentimentos mais relevantes que se impregnam em minh’alma,
Para que soubesse o que se passa aqui dentro.
Queria tantas coisas, meu bem, que não passo nesta vida de um grande “Queredor”.

Pérolas de Quitana

2007-11-14T04:56:00.000-08:00

DOS MILAGRES

O milagre não é dar vida ao corpo extinto,
Ou luz ao cego, ou eloquência ao mudo...
Nem mudar água pura em vinho tinto...
Milagre é acreditarem nisso tudo!

SIMULTANEIDADE

- Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!
- Você é louco?
- Não, sou poeta.

A ARTE DE LER

O leitor que mais admiro é aquele que não chegou até a presente linha. Neste momento já interrompeu a leitura e está continuando a viagem por conta própria.

O SILÊNCIO

Convivência entre o poeta e o leitor, só no silêncio da leitura a sós. A sós, os dois. Isto é, livro e leitor. Este não quer saber de terceiros, n ão quer que interpretem, que cantem, que dancem um poema. O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...

"Um bom poema é aquele que nos dá a impressão
de que está lendo a gente ... e não a gente a ele!"

Mário Quintana

Fingimento descoberto

2007-11-09T11:52:00.000-08:00

Que adianta valer-me de tão bela armadura,
Sendo que na verdade o que há dentro de mim é temor e pranto?
Que valia tem a aparência de satisfação e o riso frouxo que engana?

Ah, fraqueza maldita que esconde a realidade travestindo-se de fortaleza!
És tão forte, embora tão fraca... Forte o bastante para subjugar a triste verdade...

Vaidade, tudo é vaidade, disse o poeta.
Pois, ao encontrar-me comigo mesmo no límpido espelho d’alma,
O que encontro é só trapos, cheiro de saudades e vontades reprimidas que nunca ousaram sair.

Mineiridade

2007-11-04T20:11:00.000-08:00

Sou mineiro, uai!
E não porque falo “uai”, “sô”; ou porque digo “daq’a poquin”,
“pfssor”; ou porque xingo alguém de “fedaputa”...
Posso até falar assim vez ou outra...
Não é só porque gosto de contar causos ou porque sou “Tomé” pra quase tudo...
Isso tudo também é do mineiro...
Mas sou minero pois, logo que nasci, um anjo caipira veio e me disse:
Recebe, criança, recebe o dom da mineiridade!
– Que vem a ser isso? – indagariam alguns.
– Uai, é um dom, sô! – que mais posso dizer?...
Só convivendo com a gente para ver como é que é!

Um sabor de interior,
Um cheiro montanhas,
Um jeito hospitaleiro, simples e amável de viver a vida...
Mineiridade!

Dom é dom, e tem que tem, quem recebeu, isso é o que posso dizer...